November 17th, 2005

Обида

Когда иду домой с работы
Устало сумку волоча
Все время думаю: «С чего ты
Меня ушибла сгоряча»

Ушибла мимоходом, молча
Толкнув плечом и не сказав
Что любишь ты меня так нежно
«Прости, мол, ча-ча-ча-ча-ча»

Хоть сочинять стихи не мастер
Стараюсь душу я излить.
А то, наполнив ее обидой, ррр,
Мне сложно хорошо работать. Ить.